les archives imparfaites: textes

Showing posts with label textes. Show all posts

13 mars 2023

Debout à la fenêtre de l’atelier
je regarde le feu rouge ployer
avec une étonnante souplesse,
sous les rafales de vent,
c’est presque comme une danse.

2 août 2021

Direction Berlin

— partir de nuit dans un train-couchette sans pouvoir se coucher.

Au départ, un compartiment presque vide, puis vite plein.
J’aimerais lire mais je n’ose pas déranger les gens qui dorment en allumant la lumière,
alors je m’abîme les yeux jusqu’à plus possible.

Minuit, cinq minutes d’arrêt sur les quais déserts de Francfort

et ses lumières-néon qui clignotent leur faiblesse.

Suit l’aube, que je ne vois pas vraiment se lever.

Enfin je débarque au petit matin dans la grande gare centrale

déjà très fréquentée.

12 février 2019

J’entends le chant clair et perçant d’un oiseau

qui annonce le retour du printemps, bientôt.

Les autres bruits se sont estompés

pendant un instant

pour lui laisser le chant libre.

J'ai vu la lune bouger, courir, s'enfuir.
Maintenant elle ne tient plus dans ma fenêtre.
Il y a des lunes tellement pleines
qu'elles illuminent de leur argent tout ce qui m'entoure.
Ces soirs-là, j’aime me déplacer dans l’appartement
sans toucher aux interrupteurs.

13 août 2012

Au Père Lachaise, je n'ai vu
ni la tombe d'Amedeo Modigliani,
ni celle de Paul Eluard,
ni celle d'Oscar Wilde.

23 juillet 2011

Un bouquet de montgolfières
dans le ciel se dissolve lentement
vers là où mes yeux ne voient plus
— le point le plus profond de l’horizon.

un vendredi

Parfois le ciel est un théâtre,

les nuages entament leur danse
et se pressent tout contre.

Aujourd'hui, les deux facettes d'un plafond bleu, la grise, l'ensoleillée.
Et moi, en suivant les virages dans la Ford Fiesta, je descends
vers l'enfer d'une pluie comme un rideau sans trous.

un dimanche

Le grincement des tiges de fer,
les drapeaux ourlés de vent violent,
sur le pont qui traverse une eau agitée.
Je suis en route pour la médiathèque et
je ne sais pas si, au retour,
le vent aura calmé ses ardeurs.

2 avril 2011

Je me rends compte de l'héritage,
les objets passés de l'un à l'autre,
sous prétexte d'un membre d'une même famille.
En voyant l'appareil dans ses mains,
sur cette vieille photographie, les gros yeux :
c'est celui qui maintenant est trimballé dans ma valise !

28 mars 2011

Quand mes cheveux tombent
et s'accrochent en longs filaments
sur mes manches et les siennes,
des franges invisibles ou si peu.
Essayer de faire la mise au point

sur leur fine épaisseur

rend l’œil volatile.

25 février 2010

Je ne débloque pas mais
parfois mes orteils ne partent pas dans la bonne direction
et mes pieds sont perturbés.

Je joue au chat et à la souris avec un vrai chat déprimé

qui n’a pas le droit de sortir mais ne veut que cela.

À l’intérieur je porte un masque de ski
pour voir en orange,
comme le soleil en filtre sur mes yeux.

Dehors il ne fait pas beau,
il pleut et tout s’ennuie, se lasse, se languit.